Sinto-me encoleirado,
Sem meios práticos
de mover algo além de vaidades.

A verdade é só o discurso da maioria,
E a maioria é o vislumbre pelo belo.
Não importa o tamanho do jardim,
A rosa que brota torna-se toda a verdade que há,
Independente do que o solo pense.

Vidas que não sabem apelar, intervir violentamente,
viram poeira a ser assoprada
por elogios de normas, morais e marcas.
Sobrevoam pela casa na maré do ar que circula,
depois arranjam-se em pares úteis
Contentando-se com o manual, a psicologa,
o advogado, o historiador e com o messias.
Pela posse dum lote,
O mundo inteiro virou prostituta
que amargura no fim do expediente
sem um ideia melhor para um dia tranquilo.
Mas acredita que ele virá

Eternos testes de consciência de uma vida fantástica
Bombas de hidrogênio no deserto,
Como se não estivéssemos prontos
nem mesmo para nos destruir.