Desintenção

Enquanto corria de carro,

Esperando a gente chegar,

Perseguindo o horizonte num traço cinza,

Com a licença das fazendas,

Pasto gigante,

Contava, um a um, os bois comendo o mato.

Ou fribois, coletivo patenteado.

Talvez essas contagens transeuntes

Seja o único momento individual

Que este beef em engorda tenha

Antes de arder e escorrer no carvão.

Bichos tão entediantes quanto meu tédio.  

Restavam olhos, orelhas,

E um rabo chacoalhando,

Chicoteando as moscas que gostam do cheiro de bosta.

 Por isso, não consegui vê-los nitidamente,

Não no sentido “sinônimo de qualidade” da palavra.

De quantos metros de chão eu preciso

Para fazer o que quiser de um vício epidêmico?

Com quantos segundos no intervalo da novela

Se inventa uma tendência?

Quanto custa

Ganhar dinheiro de todo mundo?

Aposto que esses bois se perguntam a mesma coisa,

Mascando e contando os carros.

Bicho sem sorte.

Melhor é aqui dentro

Que troca a música e chega a algum lugar.

Chego,

Rendido de fome e

Após esperar mais de 20 minutos na fila da engorda
Pergunto ao carniceiro:

"O que tem bom e barato pra churrasco?

Friboi não, muito caro e esse bichos são todos iguais."

O segredo é o tempero e a mão do churrasqueiro.