Passeio de domingo

Fernanda foi a primeira a deslizar o pequeno corpinho por baixo da roleta. Não tão fácil Fernando foi na sequência. A camisa arrastou no chão e se ergueu empoeirada atrás da catraca como um espanto. Antes de sair de casa, Sirlene sempre repassa aos filhos como se comportarem no passeio, explicava tudo o que fariam do portão pra fora e atravessar a catraca sem raspar a camisa no chão do ônibus era uma dessas advertências. O rosto do menino dentro da camisa se contorceu em frustração, engoliu o choro sem sentido, um crime que não quisera e mesmo assim pego em flagrante. Sabia que sua mãe irava quando envergonhada em público e a impressão era a de que aquele ônibus abarrotado de gente inteiro o reprimia com os olhos. Mesmo que a mãe não lhe dissesse nada o terror continuaria em forma de suspeita, o esculacho nunca vinha publicamente, mas particular em casa com o fio do ferro. Na verdade Sirlene percebeu o sofrimento de nandinho, mas não o consolou. Seus pensamentos embaralharam-se com o susto de que o muleque cresceu demais e, provavelmente daquele dia em diante todo o transporte que usassem teria que pagar dobrado. Fernandinha bronquejou com o irmão e o ajudou, com tapinhas, a limpar a camisa de passeio, uma das poucas que não eram reuso. Sirlene pagou a passagem e passou a catraca, também com dificuldade porque carregava uma bolsa pesada e um bebe de colo. Um casal jovem levantou para a família sentar, até os maiores ganharam um acento para dividir. Sirlene agradeceu cabisbaixa. Só pra chegar na Zona Sul, três passagens, pra voltar mais três, seis, agora doze. Antes dezessete e quarenta, agora trinta e quatro e oitenta.
-Puta que pariu deus pai amado!
O dinheiro era contado. Fez um plano, subtraiu um ônibus. Mudou seu caminho inteiro. Conhecia bem as linhas por já ter trabalhado na cidade toda, mas essas passagens quem pagava eram as patroas. A cabeça latejava só em imaginar o que estava por vir, pensava no carrinho de bebe que não podia estar contigo. Atravessando uns quatro km de centro velho conseguiria um 509 que passaria num bairro próximo à sua mãe, Dona Iracema. Sirlene tentou não antecipar a exaustão, que caísse de uma vez só sobre o corpo feito uma porrada na nuca, não como uma tortura nazista. Funcionava diariamente no trampo como faxineira, e assim é que dava conta do serviço, sua preocupação estava toda com os filhos. A memória revoltava-se. Da última diária só recebeu uma metade que foi adoçada pela patroa com a desculpa de que os negócios da família não iam bem. *Sir, fico sem jeito de ficar te devendo, sei como é difícil não receber tudo, vários clientes não nos pagaram essa semana*. *Filha da puta! Impossível saber o que é isso, eles tem carro*.
- Dá a mão um pro otro.
Visão assustadora até para crianças imaginativas como nandinha e nandinho. Ruas gigantescas com fluxos intermináveis de máquinas frustradas. Calçadas pequenas e sem espaços, pessoas se tocando com os ombros sem se olharem, camelôs gritando sobre brinquedos falsificados, pessoas caídas mostrando as feridas abertas para receberem trocados, crianças vestidas de roupas rasgadas e com sangue nos olhos. Essas crianças era o que mais amedrontava os pequenos porque eram feitas como nossos maiores medos, de um espelho negro. Nandinha pensou *será que olham pra gente como se fossemos ricos? Até objetos bonitos ou comidas cheirosas lhe eram sôfregas, conheciam as regras de comportamento da mãe, proibido pedir. Sabiam exatamente o que poderiam ou não dizer.
- Olha a marabraz, que nem a da tv! O ponto frio!
- Mãe, olha essa igreja.
- Essa é católica menina, é feia!
- Um mágico! A gente pode ver?
Dez minutos de magia para os menores e descanso a guerreira, grande ideia. A pequena Luiza que ainda não havia parado de se revirar no colo da mãe foi ao chão. Os outros dois sentaram como indinhos e não se decepcionaram com o que viram. Um homem muito alegre com o rosto pintado mais para Drag do que para palhaço, de sotaque engraçado para as crianças, jogava uma moeda invisível ao alto e a pegava numa lata de nescau. Só dava para ouvir o barulho do encontro da lata com a moeda. Cada vez que jogava e pegava ouvia-se uma quantidade maior de moedas dentro da lata, mas quando o mágico a mostrava a platéia um frasco vazio e barulhento. Crianças ao delírio, adultos ao deslumbre. Quando o artista começou a passar seu  chapéu os próprios pequenos se ajeitaram num movimento de retirada entendo que o dinheiro era contado e a mãe não precisava dizer que não poderia colaborar com o mágico.
Mais oito quarteirões e o Sol sensibilizava a pele, alterou o humor das crianças que já não conversavam mais. Sirlene parecia entorpecida, carregada por algum espírito, nem pensava mais na força empregada, parou de trocar o bebe de braços como se o corpinho de rosto encoberto por uma fralda estivesse grudado ao seu corpo.
- Mãe,  to com sede!
- Eu também.
Outra boa ideia. Pararam na primeira padaria para pedir água. Padaria burguesa, Café com flores. Sentiu-se mal uma primeira vez pelo ambiente, refinado demais para sua origem, odiava aqueles lugares desde a infância quando trabalhou limpando cozinha e lavando pratos num restaurante italiano. Abusada pelos patrões e vista como coitada pelos clientes. Mal novamente, Agora literal, a sombra teve um efeito avesso em Sirlene. Ao invés de refrescá-la, derrubou-a numa queda de pressão. Recobrou a consciência em uma cadeira, cercada de rostos brancos e engomados com monange.
- Cadê meus filhos?
- Tamo aqui! Disseram duas vozes vindas de baixo.
- Cade Luizinha? Ela ta bem? Eu cai com ela?
- Não moça, você pôs o bebe no balcão antes de desmaiar. Não se lembra?
- Não.
- Quer que chame alguém? O pai?
*Chamar quem? Só se for Deus Pai pra me buscar*
- Não precisa, já estou melhor. Muito obrigada a todos vocês.
A vergonha de Sirlene a energizou. Odiava favores. Um bacana ofereceu a vitrine para às crianças, Sirelene negou por elas. *eles pensam que somos mendigos e adoram caridade pública para usarem de enfeite ao lado de seu relógio de ouro*. Virou cinco copos dagua e saiu às pressas de lá puxando suas crias.
*Chamar o pai? que vida fácil tem as pessoas* Matutava entre o abarrotamento humano. Antonio arrumou um emprego numa cidade vizinha logo após a noticia de Luiza, então Sirlene o avisou que se fosse não precisaria mais voltar. *Uma das melhores desgraças que aconteceu na minha vida*, sempre ironizava quando se punha a pensar no assunto. Agora Antonio envia mensalmente uma pensão para cada filho, apesar de que esse mês mandou apenas um terço do valor, *está dificil*, explicou. *Mais um mês e eu chamo a policia praquele filha da puta*. Sua coxa e seu quadril ainda doíam da queda na padaria, mesmo assim era como massagem comparada as marcas da época de Antonio.
Viram mais cinco quarteirões. Por duas vezes a Matriarca sentiu-se perseguida, em uma delas realmente estava. *homem nenhum presta*. As crianças começaram e não pararam uma reclamação massante sobre cansaço. o bebe chorou, chorou e chorou até, por fim, avistarem o maravilhoso ponto de ônibus. Não demorou muito até o 509 vir, aquele pedaço de ferro gigante era do mesmo tamanho do alívio que trazia.
 Fernando desacreditava da cena vista. Sua mãe lhe pagando a passagem. Ele atravessando sozinho por dentro da catraca. Suas próprias mãos fazendo-a girar. Desconfiado, encarou o cobrador com um ar de responsabilidade. Sentiu-se importante. Quase um homem feito. Mesmo assim, de peito estufado no corredor movediço, não foi invejado pela irmã como pensou que seria. Estavam todos felizes por estarem no onibus. Novamente conseguiram assento juntos.
Mesmo descendo não tão perto da casa de sua mãe a mulher já se sentia em casa. Crescera andando por aquela região. Conhecia ali antes de ser ruas esburacadas, desde quando era só favela. Desceu as ruas divertindo-se na cabeça. Lembrou das queimadas, bandeiradas, pega-pega, bailes e namorados. As crianças iam olhando pra cima distraídos com as pipas e torcendo para despencarem em seus colos. Subiram numa pequena viela de terra cercada de casas feitas basicamente de maderite, brasilit e lona preta. Desviavam do esgoto que escorria pela escada improvisada e miravam para pisar apenas nos pedaços de pedras bem firmes no chão. Entraram por mais dois corredores com até chegar na área mais antiga do morro.
Finalmente a casa de Dona Iracema. Uma série de tijolos chapiscados, uma basculante com dois vidros quebrados substituidos por papelão encapado de saco de lixo e uma porta de madeira lisa pintada de vermelho. Nanda nem bateu, arreganhou a porta e entrou correndo em direção à senhora que encarava a pia.
- Bença vó. To cansada!
- Bença vó. Já to pagando minha passagem.
- Achei que vocês não vinham mais. Disse a mulher de cabelo raspado branco e poucos dentes, orelhas caídas com um pingente dourado, vestido azul com flores amarelas, um rosto dobrado e manchado pelo tempo de serviço, o que embelezavam ainda mais o sorriso que lhe estampava a cara. É diferente dum gesto simples de sorrir, diferente de uma ação condescendente, aquele sorriso é a essência de qualquer revolução.
- Nossa Senhora. Benção mãe. Vixi. Uma looonga história. Desabando no sofá.
Sentou a mesa e se deliciou com tempero da mãe enquanto contava a história dum ponto de vista cômico. Ainda teriam que falar sério sobre seu irmão. Viciado em drogas que sugava todo o dinheiro e vida que sobravam a dona Iracema. Os filhos queriam interná-lo, o que era a morte para a pobre senhora. Sempre acabava com raiva da filha ou quem quer que fosse que falasse mal de Cicero.
- Olha Sirlene. Não preparei comida pra filha minha me dizer como criar filho meu. Criei cinco.
- Um ta fumando crac e vai morrer se a gente não fizer nada. Pensa que eu não amo ele?
- Um drogado e uma vagabunda.
Por mais que a conversa progredisse Dona Iracema jamais aceitaria aquelas palavras que a separariam do filho. Não por falta de entendimento, mas porque a balança da justiça dela equilibrava diferente mesmo. Não importa o que Cicero levasse dela, ele não poderia prejudicá-la mais do que sua ausência por razão tão dramática. Não poderia mais lhe fazer comida ou lhe curar os machucados. Iracema contra-argumentava com o insucesso da carreira de esposa da filha. Segurava seu coração com a mão esquerda e o socava com a direita.
- A senhora é muito da mal agredecida. Ô mulherzinha ruim! A gente tenta ajudar e tem que escutar desaforo da própria mãe.
Ajuntou tudo o que levou, tirou Luiza do colo da avó e atravessou a porta sem se despedir. As crianças estavam brincando de bola com a mulecada. Também eram familiarizados com o pessoal dali.
- Vamo embora.
Os dois perceberam algo de errado na pressa da mãe. Não questionaram, sabiam que só podia ser briga entre ela e a avó. Conheciam a cena. *Sabia*, pensou Fernanda insatisfeita acompanhando a a mãe. Nandinho pediu desculpas aos garotos por desfazer-lhes o golzinho de chinelo e saiu correndo até alcançar a mão direita de Sirlene.
- Mãe, to muito cansado para andar tudo de novo.
- Vamo pegar três ônibus e por favor voces dois, quietos.
- Eu vou passar por baixo da roleta?
- Sim. Sua camisa já ta toda suja mesmo.
- Mas já sou grande e olha, a avó me deu dinheiro.
Sirlene olhou os 75 centavos de moedas que o filho lhe erguia aos olhos, então agachou a altura de Fernando olhando-o nos olhos e o apertando a mão.
- Grande? Você faz ideia do que é ser grande muleque? Grande bosta você é muleque! VOCÊ É UMA CRIANÇA.

Eu tinha uma bola de leite
Leite só as vezes tinha
Quando a bola de leite furava
Brincava com outra que não era minha
Leite era tão pouco
A bola caia na vizinha
As vezes meu pai trazia leite
Tantas brinquei de amarelinha

Dizer o que não aceito
é ego demagogia
nesse mundo de razão bruta
e forças sem simetria.

Ignoro a voz simpática

“se não foi, não era pra ser”.

O semáforo está trancado,

Sinto medo da viatura parada ao lado e

Pena da senhora vendendo bala num Sol tão forte.

E isto, era pra ser?

Com saudade de tudo

Sigo a rua obrigado,

Não com um revolver na minha cabeça, mas

Uma bomba na minha cabeça.

Meu currículo é fraco,

Alguns cursos o maquilariam.

Curso de que? Tanto faz.

“ se não foi, não era pra ser”

Creio que o destino não é tão engenhoso

Me empurrando ardilosamente à beira dum precipício.

Isto é trabalho de fera faminta,

Não posso com ela, sou pequeno,

a melhor chance é pular sem cair bater nas pedras.

“se não foi, não era pra ser”

Tantos corpos forrando as pedras,

Muitos outros almoço de onça.

Procuro um ponto fraco no bicho e

Vejo, ao fundo, seus filhotes brincando em segurança.

Quando entrega um currículo,

Está oferecendo a troca de boa parte da sua vida

Para colaborar com toda essa inércia da sociedade.

Talvez me jogue, talvez eu trampe o resto de vida.

“se não foi, não era pra ser”

Não.

Eu não jogo cartas, sou submisso mesmo.

Seguir o desejo inspirador,

Iluminados e corporações o

Fazem com maestria.

O óculos que ensina alegria,

Ilumina a visão, 

inebria os sentidos da reação escrava

e se instala numa calma de falsa sinergia.

Dias foda para a consciência

Sorte de quem não pensa,

Apenas sente o gosto fresco de seu café orgânico

nessa manhã fria.

Não entendo a linguagem do silêncio.

Vejo um muro sendo erguido

em nossa frente,

separando-nos

sem distância alguma.

Pixo o muro

Com mensagens de amor e ódio

Que só eu posso ler.

E o soco e chuto,

Mas já estou trancado.

Canso, calo-me

dando coro ao hino

de nosso desentendimento.

Se não dá para sair por cima

Saímos por baixo.

Tudo pode piorar

E ainda assim causar menos dor.

Os sonhos desbotam ao

Comprovar que toda dor é suportável,

Que só a morte pode efetivamente terminar algo.

Os sonhos desbotam ao

Perceber que até mesmo o próprio sonho

não passa de uma auto-sabotagem.

Se o belo existe é por existir o feio também,

Ambos feitos da mesma matéria que a ilusão.

Recomponho-me de novo

Para achar alguma graça,

e não é que a vida é engraçada?!

Estamos bem!

O corpo guarda uma vida esperançosa

Que só se preenche de mais vida.

Rindo ou chorando tudo é vida,

tudo é a mesma coisa,

O universo inteiro, o tempo e a gente uma merda só.

Não será preciso a salvação,

pois não há nada para salvar.

E aqueles pensamentos, e aquelas sensações,

Apenas uma característica perversa da tua espécie.

É como passamos o tempo no intervalo
Do trampo, que dura, no máximo, um dia pro outro:
Avançando mais um grau de ansiedade,
Lendo quase nada do que vemos.
Procurando apressadamente
Uma massagem no ego e uma
Descansadinha no cérebro.
Corra ou perderá o afiamento de sua opinião;
A revista semanal agora é a todo minuto,
Publicada no bolso,
O drama também, além da
Sua chave mestra.

Que solução
Para esse mundo tímido e seleto,
Violento e inofensivo,
Abundante para além de horizontes.

A realidade está obsoleta
Comparada a tela.
As pessoas estão cansadas dessa realidade morta,
Cansados de seus sonhos mortos,
Cansados da necessidade de argumentos para
Também se chegar a porra de conclusão alguma.
Cansados de seus frustrantes feitos.
Cansados de provarem que não conseguem provar nada.

Entendo perfeitamente,
Não têm comparação os dois ares,
Aqui a atmosfera vibra com nossa singularidade
e a justiça é reproduzida naturalmente.
Todos têm direito a voz, ao silêncio
A imagem, ao conteúdo, a crítica
Todos têm propriedade e muitos amigos.
Aqui todos têm tudo o que quiserem,
Todos possuem os bolsos cheios de moedas de ouro que eu sei.

A ilusão reina,
A ideologia é a utopia;
Venham homenagear a nova rainha
Estabelecendo a Era da Ilusão.

Já que a áspera realidade,
períodos totais de nossa existência
que tentamos não reparar,
Está condenada.

Ai, a situação.
Não sei se sou população ou uma plateia
a segurar palmas e tomates
povoando para além de uma ficção central.

Também seguro uma balança nos olhos, mas

O mundo não cabe nela.

Nem minha fita métrica.

Sei apenas de mim, peso e altura.

Sofro, não sei se compensa.

Estou confuso, não sei se é permitido.

Tenho dúvida de minhas certezas,

Certo apenas que nunca acertei

Mesmo comemorando tanto.

Foi só me distrair que fiquei alegre,

Mais um pouco estaria de roupas novas.
na fila de uma loja que vende felicidade.

Aproveitando que a felicidade está em ver beleza nas coisas 
mercadores enfrascaram tudo e puseram um código de barras na bunda.

Se existe uma marca
ela certamente vende beleza 

para compradores de faltas, consumistas de ausência.

A beleza é ração dos carentes.

Foda é que ela não é fabricada nos corações generosos das pessoas,

E sim na ferocidade narcisista de cada um,

O que é manipulado facilmente pelos marqueteiros psicopatas/psicólogos
A partir de regras de três

Para pagarem seus respectivos alugueis,

Assim como pago o meu. (daí, para eles, o sentido de justiça?)

Aquém da cena principal,
Nós copistas seguimos emocionados,
mais por estarmos dentro de um teatro
do que com a própria peça.
Mais pela posição de 'querer ser',
do que a mediocridade de apenas 'ser'.
Por estarmos mais próximos do palco,
da materialização da vida
da vida material.

E seguem sem alma,

Comprando personalidades na bolsa de valores.
Sou contra esse tipo de valorização,

Não serei um vendido,

Mas mesmo assim tenho meu preço,

Menos que tanto eu não aceito, não posso,

Eu não consigo

sobreviver.

A revolução nasce depois das 19h

Segunda já nasce

Zumbindo no pé da orelha

Quem dera fosse só fase

Que passasse como água passa areia

Infelizmente essa é a base,

É a vida e vivemos nessa teia,

Assim como a lua nova

Vive dentro da lua cheia.

Penso em mandar tudo à ova

Pela preguiça injustiçada que em todo cedo me permeia.

Mas se passou das nove,

Já é mais de nove meia.

Com vontade de nada a obrigação me move

Sem mais tempo pra choradeira... 

...Voltei do serviço,

uma dia não volto mais

e não volto porque não vou,

enfim, perdi até a rima,

mas uma hora não perco mais!

Dentro das grades quais percorro

Guardam rosas, carros e cachorros.

Esse monte de tijolos cercados

Esconde os corações caseiros

Dessas pessoas que enxergamos

A qualquer hora do dia

Em todo lugar.

São 7h.

Nesse momento estão

Esvaziando seus peitos

Para esvaziar seus lares

E trair-se

 sem que ninguém perceba,

sendo qualquer parte da grande engrenagem.

A multidão te engole.

Meus olhos estão inchados hoje,

Mas os de Cláudia estão muito mais.

Pedro sorri e ele também não está sozinho.

A sociedade segue sua dança uniforme

Um hino que desconhece,

Assim como quem o compôs

Desconhece os dançarinos.

A cidade repete os ruídos universais como

Se fossem orações intimas.

Antes das 18h arrebatar o despropósito escrupuloso,

A palavra ‘saudade’ já foi destinada a 50 mil endereços diferentes,

A palavra ‘força’ já teve 50 mil pesos diferentes,

A palavra ‘respeito’ difundida de 50 mil maneiras,

50 mil desejos incompatíveis no ‘bom dia’.

Até ter direito ao regresso a seus aquários,

Cachorros, carros e rosas.

Novamente está  

O mais próximo possível de sua natureza robótica.

Os novos animais ainda são sede e tesão.

Muito têm se falado no face que

Hoje inaugura um bar novo na cidade,

Certeza de casa cheia.